La parler du dérisoire

Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, simple du tumulte des rues animées, un emploi de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure qui vient d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une femme de vocation par les sciences cachées et les toutes jeunes développées modernes, était penchée sur l’appareil, aboutant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis plusieurs semaines, elle s’intéressait à une dessein pointe conventionnelle : celle par rapport à laquelle certaines fréquences radio avaient l'occasion de intéresser plus que de simples messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir marqué par correctement des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, comme par exemple une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son divers émergea du exercice professionnel, un écho lointain, une effet presque imperceptible marqué par le distractions de fond tranquille. Eleanor retint son génie et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien fiable. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait extraordinairement paru être simplement ardeur réservé aux cartomanciennes, aux croyants, aux êtres dans la capacité de pouvoir détecter l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, destinées à elle, un riche appareil en bakélite et en cuivre semblait séduire une information venu d’un autre siècles, d’un autre périmètre. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un appellation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute confidence dimension.

Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, seulement troublé par le faible crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de prosodie, mais ses chakras restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette fable classique censée attirer les signaux terrestres, venait de lui faire passer un message qui ne ressemblait à rien de connu. Son désignation, acharné de trois données dans une langue inconnue, puis un silence idéal. La voyance s’exprimait par des signes, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du travail mort, l’effleura du limite des mains. Le métal était froid, bien davantage qu’il ne aurait pu l’être à la suite une longue utilisation. Une perception désagréable parcourut sa majeur, à savoir si l’appareil conservait une indice résiduelle de ce qui venait de se produire. Elle reprit son carnet et relut les trois visions qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait quelque chose d’ancien, des attributs qu’elle n’arrivait pas à citer. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta quelques résultats au fatum. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une compréhension la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea poétique une faisceau où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un donne notamment attira son sollicitude. ' Les Fréquences du Néant ', un article qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialisé dans les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son pensée se coupa. Les trois signes qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un familial pratique de communication avec ce que certains appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des messagers en transparence d’endroits où la souvenance humaine ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait salué une porte prosodie l’invisible. Mais au pas de course qu’elle avait mis un pied de l’autre côté, elle n’était plus flagrante de opter pour en trouver encore plus.